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Luce,
è il tramonto
che passa attraverso le persiane,
fresche di vento, pregne di tempo.
Non si sente nulla
tranne i passi sul selciato.
Non è niente,
è solo il Passato,
in un vecchio fotogramma;
passeggia su e giù
beffando il tempo,
illudendosi d'essere immortale.
Rosita Matera, 2019
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